Có Một Người Giống Anh Lắm

Anh nhớ lại…

Nhớ lại mỗi lần cô lấy hết can đảm nấu canh mang tới công ty cho anh, nhưng chỉ cần một cuộc gọi từ Lâm Vi Vi, anh liền bỏ lại cô mà đi.

Nhớ lại ánh mắt cô khi ấy — ánh sáng trong đôi mắt vụt tắt chỉ trong một giây.

Anh nhớ lại đêm trước vụ tai nạn, cô dường như muốn nói gì đó với anh, ánh mắt rực rỡ đến bất thường. Nhưng cuối cùng, dưới ánh mắt lạnh lùng và mất kiên nhẫn của anh, cô chỉ cúi đầu lặng lẽ im lặng.

Cô… có phải đã sớm biết?

Có phải… cô vẫn luôn đợi anh nhận ra?

Còn anh thì sao?

Anh tỉnh lại… và tặng cho cô một nhát chí mạng.

“Phó tổng!” Phương Kính quay lại, sắc mặt trắng bệch, tay cầm một chiếc máy tính bảng, giọng run run:

“Hồ sơ bên bệnh viện… Ba năm trước, trước khi phu nhân… cô Tô rời đi, đúng là đã thực hiện một lần kiểm tra thai sớm tại bệnh viện, thời điểm đúng vào ngày trước vụ tai nạn của ngài!”

“Nhưng… nhưng hồ sơ cho thấy, kết quả kiểm tra đó… đã bị người ta… lấy danh nghĩa của ngài để chỉ đạo tiêu huỷ rồi…”

“Còn đây… là những thông tin có thể điều tra được về cậu bé… Tô Dự An. Cậu bé sinh ở nước ngoài, bệnh viện giữ bảo mật rất chặt.”

“Nhưng, ngày sinh của cậu bé — nếu tính ngược lại — hoàn toàn khớp…”

Từng chữ, từng chữ như búa tạ giáng thẳng vào tim Phó Trầm Chu.

Tiêu huỷ hồ sơ.

Lấy danh nghĩa của anh.

Trước mắt anh tối sầm lại, suýt nữa không đứng vững, phải vịn vào mép bàn lạnh như băng, các đốt ngón tay siết chặt đến trắng bệch.

Là ai?! Là ai đã mượn danh nghĩa anh để làm chuyện này?!

Là mẹ anh? Hay là… Lâm Vi Vi?

Anh thậm chí không dám nghĩ sâu thêm, không dám tưởng tượng đằng sau còn có bao nhiêu dơ bẩn và âm mưu mà anh chưa từng biết.

Và anh… lại cứ thế bị bịt mắt, tự tay đẩy cô ra, đẩy luôn cả con của mình đi.

Ba năm.

Anh đã vắng mặt suốt ba năm.

Vào thời khắc cô cần anh nhất, anh trao cho cô một tờ đơn ly hôn và một câu:

“Bảo cô ấy, ly hôn.”

Phó Trầm Chu từ từ ngẩng đầu lên.

Đôi mắt đỏ ngầu của anh giờ cuộn trào một cơn sóng hối hận ngút trời và một ngọn lửa phẫn nộ muốn thiêu rụi tất cả.

Anh vớ lấy áo khoác, bước nhanh ra ngoài.

“Phó tổng! Ngài định đi đâu?!”

“Đi tìm cô ấy.”

Chiếc xe Bugatti màu đen như một tia sét rạch ngang màn đêm thành phố.

Anh siết chặt vô lăng đến mức khớp tay trắng bệch, máu từ vết thương rách trên mu bàn tay rịn ra, thấm vào nội thất da thật cao cấp — vết máu đỏ tươi như nhắc nhở từng nhát đâm vô hình đang xé nát tim anh.

Nhưng anh không cảm thấy đau.

Chỉ có cảm giác ngột ngạt, như trái tim bị bóp chặt trong tay ai đó, không cách nào thoát ra.

Tiêu huỷ kết quả khám thai. Lấy danh nghĩa của anh.

Năm chữ đó đâm vào đầu anh như hàng trăm cái đinh, vang vọng trong sọ, khiến anh gần như muốn nổ tung.

Là ai?!

Là gương mặt mẹ anh — luôn quý phái, nhưng xem danh dự nhà họ Phó còn quan trọng hơn cả sinh mạng?

Hay là Lâm Vi Vi — người từng gục khóc bên giường anh, nói rằng đã canh chừng suốt ba ngày ba đêm, nhưng khi anh đề nghị ly hôn, ánh mắt cô ta lại lướt qua một tia nhẹ nhõm rõ ràng?

Hay… là cả hai?

Dạ dày anh quặn lên, buồn nôn từng cơn.

Anh nhớ lại ba năm trước, sau khi ký đơn ly hôn, toàn bộ chuyện hậu ly hôn anh đều giao lại cho mẹ và luật sư riêng xử lý.

Lúc đó, mẹ anh đã nói gì?

“Con cứ yên tâm, bên Tô Niệm mẹ sẽ thu xếp ổn thoả. Không để cô ta dây dưa, nhà họ Phó sẽ không bạc đãi cô ta, nhưng cũng không thể để cô ta có những suy nghĩ không nên có.”

Không nên có…

Một đứa trẻ — đối với nhà họ Phó khi đó, với một người đàn ông vừa tỉnh lại, sắp tiếp quản sản nghiệp khổng lồ, và đang có mối liên kết sâu xa với nhà họ Lâm — đúng là một “sự ngoài ý muốn không nên tồn tại”.

Một hỗn hợp của hoảng sợ và hối hận như nước đá tạt thẳng vào đầu anh.

Lạnh đến mức răng anh va vào nhau.

Anh giật mạnh vô lăng, chiếc xe gào lên vì trượt bánh, xém chút nữa đã lao vào rào chắn bên đường.

Anh không dám nghĩ nữa. Không thể tưởng tượng nổi…

Ba năm qua — cô một mình mang thai, sinh con ở nơi đất khách quê người — đã sống thế nào?

Lúc cô ký đơn ly hôn, cô nghĩ gì? Khi để lại tờ giấy khám thai kia, cô… đã có tâm trạng ra sao?

Anh từng cười nhạo cô thủ đoạn thấp hèn, dùng mọi cách để gả vào nhà họ Phó.

Nhưng bây giờ nhìn lại—thấp hèn, toan tính đến tận cùng—rốt cuộc là ai?

Chiếc Bugatti cuối cùng dừng lại trước khách sạn nơi chương trình sắp xếp chỗ ở cho khách mời.

Anh còn không chờ xe dừng hẳn đã đẩy cửa lao xuống.

“Tiên sinh… ngài tìm ai ạ?” Lễ tân bị khí thế lạnh lẽo của anh dọa cho giật mình đứng bật dậy.

“Tô Niệm. Số phòng.” Giọng anh khản đặc như bị giấy ráp chà qua. Ánh mắt chứa đầy hoảng loạn và cuồng loạn khiến người đối diện không dám nhìn thẳng.

“X-xin lỗi, chúng tôi không thể tiết lộ thông tin của khách…”

“Phó Trầm Chu.” Anh chậm rãi báo tên, từng chữ đều nặng như đập xuống mặt bàn. “Ngay bây giờ. Cho tôi số phòng.”

Chỉ cần cái tên Phó Trầm Chu vang lên, trong thành phố này đã đủ khiến người ta run rẩy.

Lễ tân mặt trắng bệch, tay run run tra cứu trong máy tính. Chỉ vài giây sau, cô run giọng đọc ra số phòng.

Thang máy đi lên chỉ mấy chục giây, vậy mà với Phó Trầm Chu lại dài như cả thế kỷ.

Anh nhìn chằm chằm con số đỏ đang nhảy trên bảng điện tử, thở gấp, đầu óc hỗn loạn.

Gặp cô rồi… câu đầu tiên nên nói gì?

Xin lỗi? Ăn năn? Hay chất vấn vì sao cô lại giấu anh? Vì sao lại dễ dàng buông tay?

Không… anh lấy tư cách gì để chất vấn?

“Đinh” một tiếng—cửa thang máy mở ra.

Hành lang trải thảm dày, nuốt chửng mọi âm thanh. Chỉ còn tiếng tim anh nện thình thịch bên tai.

Anh tìm đến đúng số phòng, đứng trước cửa, đưa tay lên… lại không dám gõ xuống.

Càng gần, càng sợ.

Anh sợ phải nhìn thấy đôi mắt từng tràn ngập hình bóng anh, giờ đây chỉ còn lại xa lạ và lạnh nhạt.

Cuối cùng, anh vẫn nhấn chuông.

Một lần. Hai lần… Không có tiếng trả lời.

Tim anh chìm xuống từng chút một. Cô không muốn gặp anh? Cô mang con rời đi rồi? Lại giống như ba năm trước?

Nỗi sợ lan nhanh như độc tố. Anh bắt đầu đập cửa mạnh:

“Tô Niệm! Tô Niệm, mở cửa! Anh biết em ở trong đó! Chúng ta nói chuyện! Tô Niệm!”

Bên trong rốt cuộc vang lên tiếng bước chân khẽ khàng.

Tim anh co lại, bàn tay đang giơ lên khựng giữa không trung.

Ổ khóa vang lên tiếng “tách”, cánh cửa hé mở một khe nhỏ.

Nhưng đứng sau cánh cửa không phải Tô Niệm—mà là một người phụ nữ trung niên mặc vest chỉnh tề, gương mặt nghiêm nghị, ánh mắt lạnh lùng, mang theo tư thế bảo vệ rõ ràng.

“Phó tiên sinh.” Người phụ nữ cất giọng bình thản: “Cô Tô và cậu nhỏ đã nghỉ ngơi, không tiếp khách.”

Phó Trầm Chu nhận ra bà ta.

Một trong những luật sư nổi tiếng nhất trong giới—tên tuổi gắn liền với sự sắc sảo và năng lực bảo vệ quyền riêng tư tuyệt đối cho thân chủ.

Tô Niệm lại mời được bà ta?

“Tránh ra, tôi muốn gặp Tô Niệm.” Giọng Phó Trầm Chu lạnh băng, toan dùng khí thế ép người.

Nhưng nữ luật sư không nhúc nhích. Ngược lại, bà còn khép cánh cửa lại hẹp thêm chút nữa.

“Phó tiên sinh, hành vi của ngài lúc này đã cấu thành quấy rối.”

“Thân chủ của tôi không có bất kỳ ý định nói chuyện với ngài. Nếu ngài tiếp tục làm phiền, tôi không loại trừ khả năng dùng biện pháp pháp lý để bảo vệ quyền lợi của cô ấy.”

Biện pháp pháp lý?

Phó Trầm Chu suýt bật cười. Dùng luật để đe dọa anh? Anh có cả một đội luật sư giỏi nhất thành phố!

“Biện pháp pháp lý?” Anh nhìn chằm chằm vào khe cửa, như muốn xuyên qua để nhìn rõ bên trong.

“Tốt lắm. Vậy chúng ta nói chuyện về quyền nuôi con.”

“Con trai của tôi, không thể cứ thế sống lang bạt ngoài kia.”

Đó là cái cớ duy nhất, là lý do cuối cùng mà anh có thể vin vào để níu kéo cô.

Dù biết là hèn hạ, nhưng ngoài cách đó, anh không còn gì nữa.

Bên trong im lặng vài giây.

Rồi—một giọng nói lạnh nhạt truyền ra từ phía sau cánh cửa, cắt sâu hơn bất kỳ lời đe dọa nào.

“Phó tổng muốn nói chuyện gì?”

Là Tô Niệm.

Cô dường như đang đứng ngay sau cánh cửa.

Giọng cô không mang cảm xúc—không vui, không giận, chỉ có mệt mỏi và xa cách đến đau lòng.

“Nói chuyện qua cửa? Hay là… đợi thư từ luật sư của tôi?”

Tất cả sự cứng rắn mà Phó Trầm Chu gồng lên từ lúc đến khách sạn—trong khoảnh khắc ấy, sụp đổ hoàn toàn.

Anh nghẹn ngào, hồi lâu mới bật ra được một câu: “Niệm Niệm… cho anh gặp em một chút, gặp con một chút…”

Cái tên “Niệm Niệm” ấy—tự nhiên bật ra, nhẹ nhàng mà đầy thân thuộc—khiến không gian lặng đi mấy giây.

Một lát sau, giọng Tô Niệm lại vang lên, mang theo một tia mỉa mai nhàn nhạt:

“Phó tổng, tôi với ngài… quen nhau lắm sao?”

Giống như một cú đấm giáng thẳng vào mặt.

Phó Trầm Chu lảo đảo lùi lại nửa bước. Sắc mặt tái nhợt như tờ giấy trắng.

“Ba năm trước, lúc ký đơn ly hôn, chẳng phải Phó tổng đã nói… hy vọng tôi đừng bao giờ xuất hiện trước mặt ngài và cô Lâm nữa, để khỏi làm bẩn mắt hai người sao?”

Giọng cô bình tĩnh, như đang kể lại câu chuyện của người khác: “Tôi đã làm được. Bây giờ, cũng xin Phó tổng giơ cao đánh khẽ, đừng xen vào cuộc sống của mẹ con tôi nữa.”

“Không… không phải như vậy… Niệm Niệm, em nghe anh giải thích…”

Anh tuyệt vọng đưa tay ra, nhưng chạm vào chỉ là tấm cửa lạnh lẽo.

“Giải thích cái gì?”

Lần đầu tiên giọng Tô Niệm có chút dao động, như dòng chảy ngầm dưới lớp băng lạnh:

“Giải thích chuyện anh vừa tỉnh lại đã vội vàng ly hôn?

Giải thích tờ giấy khám thai bị anh vứt đi không thèm nhìn?

Hay giải thích chuyện anh ra lệnh bệnh viện tiêu huỷ hồ sơ, làm như thể tôi và con chưa từng tồn tại?”

Từng chữ như lưỡi dao nung đỏ, đâm thẳng vào tim Phó Trầm Chu rồi xoáy mạnh.

Anh há miệng, nhưng trong đối mặt với những sự thật rành rành đó, mọi lời biện hộ đều trở nên vô nghĩa và nực cười.

Bởi vì—anh thật sự đã làm vậy.

“Không phải anh… không phải anh tiêu huỷ hồ sơ… không phải anh…” Anh cố biện minh, giọng vỡ vụn.

“Là ai làm còn quan trọng sao?” Tô Niệm ngắt lời, trong giọng đã không còn kiên nhẫn mà là mệt mỏi tột độ:

“Phó tổng, đơn ly hôn anh ký rồi, tôi cũng ký rồi, về mặt pháp lý chúng ta đã chẳng còn liên quan gì.

An An là con trai tôi. Là của tôi, chỉ mình tôi. Mời anh rời khỏi.”

“Tô Niệm!”

Anh đập mạnh vào cửa, gằn giọng tuyệt vọng: “Đó là con trai tôi! Em dựa vào đâu mà tước đi quyền làm cha của tôi?!”

“Quyền?”

Bên trong, dường như Tô Niệm khẽ cười, nhưng tiếng cười ấy còn đau hơn cả khóc:

“Phó Trầm Chu, lúc anh nằm trên bàn mổ chưa rõ sống chết, là tôi canh suốt bên ngoài.

Lúc anh tỉnh lại, chỉ nói một câu đã định đoạt cả số phận tôi, cũng là tôi lặng lẽ chịu đựng.

Lúc tôi nghén đến không ăn nổi một miếng, là tôi một mình chịu đựng trong căn hộ xa lạ nơi đất khách.

Lúc đi khám thai, thấy những người phụ nữ khác có chồng đi cùng, là tôi tự mình ký giấy khám.

Lúc An An giữa đêm sốt cao, tôi một tay bế con chạy đến phòng cấp cứu…

Còn anh? Anh ở đâu?

Cái gọi là ‘quyền làm cha’ của anh, lúc đó đang ở đâu?”

Giọng cô không cao, cũng chẳng đầy oán trách, chỉ là từng câu từng chữ thản nhiên kể lại. Nhưng mỗi lời đều như máu nhỏ từng giọt, rơi vào tim Phó Trầm Chu, làm tim anh tan nát.

Anh buông tay khỏi cánh cửa, cả người cao lớn khom xuống, như bị trọng lượng của tất cả những điều đó đè gãy.

“Anh xin lỗi… Niệm Niệm, anh xin lỗi…”

Ngoài ba chữ đó, anh không còn biết nói gì nữa.

“Tôi nhận lời xin lỗi của anh.” Giọng Tô Niệm lạnh trở lại: “Bây giờ, anh có thể đi rồi chứ, Phó tổng?

Hãy giữ lại chút thể diện cuối cùng cho mình.”

Cô dứt lời, không đợi anh đáp lại, cánh cửa khẽ khàng đóng lại.

“Cạch” — tiếng khóa cửa vang lên.

Một ranh giới vô hình, hoàn toàn ngăn cách anh với cô và con.

Phó Trầm Chu đứng sững, như bức tượng bị bỏ rơi.

Anh nhìn cánh cửa đóng chặt, như thể có thể xuyên qua lớp gỗ mà nhìn thấy người phụ nữ kiên quyết lạnh lùng ở bên trong, cùng đứa con mang dòng máu của anh trong vòng tay cô.

Gần đến thế. Mà xa đến vậy.

Thể diện?

Lần đầu tiên trong đời, Phó Trầm Chu cảm thấy mình thật thảm hại, thật đáng thương, thật… xứng đáng.

Anh từ từ xoay người, dựa lưng vào cánh cửa lạnh ngắt, từng chút một trượt xuống ngồi trên thảm.

Gió đêm luồn qua ô cửa sổ cuối hành lang, buốt thấu xương.

Trong phòng.

Tô Niệm cũng đang tựa vào cánh cửa, toàn thân khẽ run.

Luật sư Trương lo lắng nhìn cô: “Cô Tô, cô không sao chứ?”

Tô Niệm lắc đầu, hít một hơi thật sâu, ép những giọt nước đang chực trào rút ngược vào trong:

“Tôi không sao. Cảm ơn chị, luật sư Trương. Khuya vậy rồi vẫn phải đến giúp tôi.”