Tổ Tiên Nhà Chồng Báo Mộng Sai Người

Ngày xưa tôi yêu anh ta đến quên cả mình,
thì hôm nay — tôi hận anh ta đến độ muốn thiêu rụi cả thế giới này.

Tôi cúi đầu, ánh mắt lặng như tro tàn.
Rồi khẽ khàng đứng dậy, bước đi từng bước,
như một bóng ma lướt qua ánh lửa đang cháy rực.

Tôi đến sau lưng Chu Xuyên,
giả vờ cúi xuống lấy chai rượu Thiệu Hưng đặt cạnh đống vàng mã.

Trong khoảnh khắc ấy —
tôi hất mạnh hông,
một cú đẩy vừa đủ,
để anh ta ngã nhào vào ngọn lửa đang bùng cháy dữ dội.

“A—!”

Tiếng thét thảm của Chu Xuyên xé toạc không gian, vang vọng khắp đỉnh núi.

Đây là khu mộ tổ nhà họ Chu, mấy đời đều chôn cất ở đây.
Mỗi dịp tảo mộ, người đến viếng cũng đông,
nơi nơi đều khói hương nghi ngút,
mùi giấy tiền cháy lan tỏa khắp sườn núi —
ồn ào mà lạnh lẽo.

Ngay cạnh chúng tôi, một người chú họ của Chu Xuyên cũng đang đốt giấy.
Nghe tiếng la thất thanh, ông ta giật mình quay đầu lại —
rồi há hốc miệng, chết lặng tại chỗ.

Trước mắt ông ta là cảnh Chu Xuyên toàn thân bốc cháy,
ngọn lửa đỏ rực liếm dọc áo quần,
ánh sáng phản chiếu khiến khuôn mặt méo mó, vừa dữ tợn vừa kinh hoàng.

“Trời đất ơi!” — người chú hét lên.
“Con dâu nhà Chu! Cô đứng ngây ra đó làm gì! Mau... mau dập lửa đi chứ!”

Tôi giả vờ như bị hoảng loạn thật,
nghe ông ta hét, liền quay cuồng chạy quanh,
miệng không ngừng gào:

“Nước! Nước đâu! Có ai có nước không!”

Rồi tôi chộp lấy chai rượu Thiệu Hưng đặt bên cạnh,
một hơi tạt thẳng lên người Chu Xuyên.

“Aaaaa—!”

Ngọn lửa bùng cao lên gấp đôi,
kèm theo tiếng gào rít tuyệt vọng khiến người nghe nổi da gà.

Ông chú họ nhìn cảnh đó mà đập đùi kêu trời:

“Ôi giời ơi! Đó là rượu chứ không phải nước mà!
Tiểu Xuyên, phía trước có mương nước, mau nhảy xuống đi!”

Quả nhiên — số anh ta vẫn còn tốt.
Không chỉ có cái mương cứu mạng,
mà hình như hai hồn ma của ông bà nội còn ra sức “phù hộ cháu yêu”.

Một đám lửa lớn như thế,
vậy mà chỉ đủ thiêu trụi tóc,
để lại trên mặt và tay đầy những vết bỏng phồng rộp.

Thật đúng là... vẫn còn quá nhẹ cho anh ta.

8.

Chu Xuyên làm việc ở doanh nghiệp nhà nước,
nên trong làng ai cũng xem anh ta như “người có địa vị”.
Họ hàng, bà con đều nói chuyện với anh ta bằng giọng cung kính,
thấy anh ta gặp chuyện, ai nấy đều xúm lại,
có người còn chủ động lái xe đưa chúng tôi đến bệnh viện.

Trên xe, tôi vừa khóc vừa kể,
lại khéo léo đẩy hết trách nhiệm đi chỗ khác:

“Anh ấy thức trắng đêm tăng ca hôm qua, cả đêm chẳng chợp mắt.”
“Đang đốt giấy thì ngủ gật, lăn thẳng vào đống lửa.”
“Tôi phải đến đơn vị của họ hỏi cho ra lẽ!
Một tuần mà bắt người ta tăng ca bốn ngày —
có khác nào bóc lột hơn cả địa chủ ngày xưa đâu chứ!”

Chu Xuyên nằm trên băng ghế, đau đến nhe răng nghiến lợi,
nghe vậy liền trừng mắt nhìn tôi, giọng tức tối:

“Cô đừng có mà đến đơn vị tôi gây chuyện!”
“Đây là doanh nghiệp nhà nước,
không phải cái nơi để cô muốn đến là đến!”
“Chúng tôi làm việc là vì đất nước, là vì nhân dân.”
“Còn cô, sao mà nông cạn, ích kỷ,
chẳng có tí tư tưởng tiến bộ nào hết vậy?!”

Tôi cúi đầu, rút cổ như con chim cút,
không dám hé một lời.
Thấy tôi im lặng, anh ta mới hài lòng nhắm mắt, nằm nghỉ tiếp.

Tôi nhìn qua cửa kính xe —
phong cảnh bên ngoài vút qua mờ nhòe,
còn trong lòng tôi thì dậy sóng:
hối hận, tủi nhục, giận dữ, ghen ghét, cay đắng...
Tất cả những cảm xúc ấy hòa lại,
trộn thành một thứ hận thù nóng bỏng như lửa cháy.

Thì ra, chuyện anh ta có con riêng, cả nhà họ Chu đều biết.
Chỉ có mỗi mình tôi — bị lừa đến tận xương tủy.

Nhưng không sao.
Từng món nợ, từng vết thương mà họ gây ra cho tôi...
tôi sẽ đòi lại hết.
Cả vốn lẫn lời.

9.

Vừa đến bệnh viện, Chu Xuyên đã nhíu mày, ra lệnh cho tôi:

“Cô đi đóng tiền đăng ký đi.”

Điện thoại của anh ta vỡ nát, không mang theo chứng minh nhân dân,
nên không thể quét bảo hiểm y tế.

Tôi nhìn thẳng vào anh ta, ngẩng đầu, thản nhiên chìa tay ra:

“Tôi không có tiền.”

Mỗi tháng, Chu Xuyên đưa cho mẹ 2.000 tệ,
đó là toàn bộ chi tiêu của cả nhà —
từ tiền chợ, tiền điện nước, đến dầu muối gạo mắm.

Mẹ chồng tôi đã quen sống kham khổ,
đồng tiền đến tay, bà cũng muốn bẻ đôi ra mà xài.
Ngay cả khi tôi ốm, xin chút tiền đi khám, bà cũng mắng:

“Thân phận hèn mọn như cô, còn bày đặt bệnh tật?”
“Lười biếng giả vờ yếu đuối, muốn nghỉ việc à?”

May mà hồi cưới, tôi vẫn còn giữ lại mười vạn tệ tiền dành dụm khi đi làm.
Nhưng bao năm qua, số tiền ấy tôi đã rót dần rót mòn cho nhà họ Chu —
đến giờ, trong thẻ chỉ còn hơn một ngàn.

Chu Xuyên nghe tôi nói, thoáng ngạc nhiên, rồi lập tức bực dọc cau mày:

“Tôi nhớ lúc cưới, tôi đã đưa cho cô mười vạn tiền sính lễ cơ mà.”

Trong khoảnh khắc ấy, tôi bỗng thấy muốn tát chính mình một cái.
Nếu không phải vì gương mặt anh ta...
thì rốt cuộc tôi đã mê mẩn cái gì ở người đàn ông này?

Tôi cắn răng, giọng khàn đi:

“Mười vạn đó, tôi đã trả hết vào viện phí cho cha anh, ông anh,
rồi tiền thuốc cho mẹ anh,
tiền sửa lại cái sân nhà,
chưa kể ba vạn tôi góp khi anh mua xe nữa.”

“Nếu tôi còn tiền,
thì liệu ba năm nay tôi có đến một bộ quần áo mới không?”

Giọng tôi lạnh như tro tàn, nhưng từng chữ đều sắc bén,
như muốn cắt đứt sợi dây ràng buộc cuối cùng với người đàn ông trước mặt.

10.

Cha và bà nội của Chu Xuyên đều hơi lãng tai.
Sống cùng họ nhiều năm, giọng nói của tôi dần trở nên to hơn người bình thường.

Nên khi tôi lớn tiếng nói trong bệnh viện,
ngay lập tức thu hút không ít ánh nhìn tò mò.

Chu Xuyên là người sĩ diện đến cực độ,
thấy vậy thì xấu hổ cúi gằm mặt, vừa thẹn vừa giận,
quay sang gắt tôi:

“Cô la hét cái gì đấy hả!”
“Đây là bệnh viện, cô tưởng còn ở cái làng quê đó chắc!”

Anh ta hạ thấp giọng, nghiêng người sát lại gần tôi —
để người ngoài không nghe thấy —
nhưng trong ánh mắt ấy, chỉ toàn chán ghét và khinh bỉ.

Tôi nhìn gương mặt quen thuộc ấy,
chợt tự hỏi:
ngày trước tôi đã ngu đến mức nào
mới có thể tin rằng người đàn ông này từng yêu mình?

Anh ta quay mặt đi, giọng lạnh:

“Cô gọi cho kế toán công ty tôi đi,
bảo cô ấy ứng trước lương tháng sau.”

Nói xong, Chu Xuyên đọc một dãy số dài ngoằng.

Tôi lặng người.
Anh ta thật sự coi tôi là đồ ngốc.
Trên đời này, có ai lại thuộc lòng số điện thoại kế toán công ty mình chứ?

Rõ ràng...
tiền của anh ta, đã nằm trong tay người đàn bà kia.
Nếu không, sao lại phải mượn tiền của “kế toán” cho viện phí?

Tôi cúi mắt, giấu mọi cảm xúc sau hàng mi dài.
Bấm số.
Điện thoại vừa vang lên,
một giọng nữ mềm mại, ngọt ngào cất lên:

“Alo, ai đấy ạ?”

Giọng nói đó... quen đến rợn người.

Tôi vừa định lên tiếng thì Chu Xuyên vội vàng cướp lời:

“Alo, kế toán Trần à? Tôi là Chu Xuyên. Tôi... đang nằm viện.
Điện thoại hỏng, không quét được bảo hiểm.
Cô giúp tôi chuyển cho vợ tôi năm nghìn tệ nhé,
tính là ứng lương tháng sau.”

Đầu dây bên kia vang lên tiếng hốt hoảng lo lắng:

“Anh nằm viện ở đâu? Có sao không?”
“Tôi đến ngay! Anh chờ tôi chút nhé!”

Nghe giọng nói gấp gáp, hoảng loạn ấy,
Chu Xuyên thả lỏng người ra,
hàng lông mày đang nhíu cũng dần giãn ra,
ánh mắt trở nên dịu dàng và ấm áp đến lạ thường.

Ánh mắt ấy... tôi đã chờ suốt bảy năm,
nhưng hóa ra, nó chưa từng dành cho tôi.

Tôi nhìn anh ta, môi nhếch nhẹ, bật cười:

“Cô kế toán của anh... quan tâm anh ghê nhỉ.”

Sắc mặt Chu Xuyên lập tức đóng băng,
ánh mắt lại trở về lạnh lẽo, khó chịu như thường ngày:

“Cô biết cái gì mà nói.”
“Công ty nhà nước đều thế cả.”
“Mấy người thất học như cô,
có nói cũng chẳng hiểu nổi đâu.”

Tôi nhìn anh ta,
bỗng thấy thế giới này thật yên tĩnh đến rợn người.
Hóa ra...
điều đáng sợ nhất không phải bị phản bội,
mà là từng tin người phản bội ấy chính là hạnh phúc của đời mình.

11.

Người phụ nữ đó đến nhanh hơn tôi tưởng.

Vừa bước vào phòng, nhìn thấy Chu Xuyên toàn thân đầy phỏng rộp,
mắt cô ta lập tức đỏ hoe,
giọng run rẩy, gần như muốn nhào vào lòng anh ta:

“A Xuyên, sao anh lại ra nông nỗi này!”

Chu Xuyên liếc tôi một cái,
ra hiệu cho cô ta kiềm chế,
nhắc nhở rằng tôi vẫn còn ở đây.

Nhưng tôi —
không thèm nhìn anh ta lấy một lần.

Bởi vì, khi nhìn rõ gương mặt của người phụ nữ ấy,
tôi chỉ cảm thấy máu trong người như dồn hết lên đầu.
Tôi đứng chết lặng —
toàn thân tê rần,
trái tim như có ai xé một đường dài đến bật máu.

Cô ta...
là người tôi quen.

Sau khi ông bà nội của Chu Xuyên qua đời,
mẹ chồng tôi lập tức giới thiệu cho tôi một công việc dọn dẹp thuê.
Bà nói rằng mình quen người bên công ty vệ sinh,
mọi việc liên hệ đều qua tay bà.

Mỗi lần tôi đến nhà người ta dọn,
đều là do bà gửi địa chỉ,
và tiền công sau đó chuyển vào thẻ của bà.

Còn tôi —
chỉ là kẻ làm thuê câm lặng,
cắm cúi lau nhà, giặt rèm, chùi sàn,
rồi trở về với đôi tay nứt nẻ,
và một câu “cảm ơn” cũng không được nghe thấy.

Mà người phụ nữ trước mặt này —
chính là chủ nhà tôi từng làm thuê.

Tên cô ta là Trần Kiều,
làm việc ở một ngân hàng lớn,
nghe nói gia đình khá giả,
sống trong một căn hộ hơn 150 mét vuông giữa trung tâm thành phố,
trang trí tinh tế, từng viên gạch, từng bức tranh đều toát lên vẻ sang trọng và yên bình —
một thế giới hoàn toàn khác với căn nhà chật hẹp đầy mùi dầu mỡ của tôi.

Giờ đây, cô ta đứng trước mặt tôi,
với đôi mắt đỏ hoe, giọng nói run rẩy vì lo lắng,
vì người đàn ông từng khiến tôi mòn mỏi, chịu đựng, và đánh mất chính mình.

Tôi khẽ cười.
Không phải cười vì buồn —
mà là cười vì đã tỉnh.

Khu chung cư đó rất đắt đỏ,
một căn hộ như vậy ít nhất cũng hơn hai triệu tệ.

Từ thứ Hai đến thứ Sáu, tôi đều đến đó làm vệ sinh.
Tôi làm cho cô ta suốt ba năm trời.

Lúc mới đến, con trai cô ta mới bốn tuổi,
bây giờ đã bảy tuổi, đang học tiểu học rồi.

Thằng bé rất nghịch ngợm,
mỗi lần tôi vừa dọn xong đống đồ chơi,
hôm sau quay lại —
sàn nhà lại bừa bộn như bãi chiến trường,
đến mức không có chỗ đặt chân.

Ban ngày cô ta đi làm, con trai thì đi học.
Còn tôi,
bao nhiêu lần đến dọn dẹp,
chưa từng thật sự gặp mặt cô ta,
thậm chí chưa từng nhìn rõ khuôn mặt thằng bé.

Vậy mà bây giờ, tôi mới hiểu ra —
người phụ nữ ấy, chính là “người đàn bà bên ngoài” của Chu Xuyên.

Và đứa bé,
là con trai của anh ta.

Tôi, người vợ danh chính ngôn thuận,
đã làm giúp việc cho tình nhân của chồng suốt ba năm,
lau nhà, giặt rèm, dọn dẹp từng góc nhỏ trong tổ ấm của bọn họ,
mà không nhận được một đồng công nào cả.

Tôi dùng đôi tay nứt nẻ của mình
để giữ cho “ngôi nhà của họ” luôn sạch sẽ.
Còn nhà của tôi,
lại ngập trong bẩn thỉu, lạnh lẽo và im lặng.

Trời đất này,
còn có nỗi nhục nào cay đắng hơn thế không?

Có người nào lại bị chà đạp đến mức này mà vẫn còn sống sót được không?

12.

Sau khi Trần Kiều đóng tiền viện phí xong,
cô ta không chịu rời đi,
mà cứ dính chặt lấy Chu Xuyên,
theo anh ta đi khám, rồi lấy thuốc.

Khi bác sĩ bôi thuốc lên những vết bỏng,
Chu Xuyên còn chưa kịp rên,
thì Trần Kiều đã bật khóc nức nở.

Y tá bên cạnh mỉm cười trêu chọc:

“Hai vợ chồng tình cảm thật tốt nha.”

Trần Kiều không hề phủ nhận,
chỉ khẽ liếc sang tôi một cái —
đầy tự mãn và thách thức.

Phải rồi…
Bọn họ, tình cảm thật “tốt”.

Tôi siết chặt tay.
Móng tay bấm sâu vào lòng bàn tay đến rách da,
máu rịn ra, bỏng rát —
nhưng nỗi đau ấy chẳng là gì so với vết thương trong tim tôi.

Chu Xuyên, Trần Kiều —
hai người... đều đáng xuống địa ngục.

Tôi đứng dậy, không nói một lời,
bình thản cầm lấy túi thuốc từ tay Trần Kiều,
nghe cô ta dặn dò đầy ân cần như thể tôi là người giúp việc trong nhà họ:

“Cô phải chăm sóc A Xuyên cẩn thận đấy.”
“Vết thương này tuyệt đối không được dính nước.”
“Tôi đã xin nghỉ giúp anh ấy ở đơn vị rồi.”
“Còn ăn uống cũng phải kiêng,
cay nóng, hải sản, thịt bò —
tuyệt đối không được đụng đến.”

Chu Xuyên nhìn cô ta đầy chiều chuộng, giọng dịu dàng:

“Được rồi, anh biết rồi.